Nosfell fait peur. Il arrive, tout en noir, visage impassible, lumière tamisée qui éclaire ses traits plus ou moins parfaits. Il ne dit rien, il a le regard vide.
Nosfell fait l'oiseau. Il joue en équilibre sur un pied, les bras repliés comme des ailes, les mains tordues comme des griffes. Il ne siffle pas, mais il gazouille, de sa voix limpide.
Nosfell ressemble à une gargouille. Son visage se contracte et se détend à l'extrême. De son corps sculpté, on ne voit plus que les tatouages et les veines qui courent. Sa voix se fait grave, rapeuse, impressionnante de puissante.
Nosfell fait mal. Quand il hurle, on sent les poumons se déchirer. Mais quand il se calme, c'est encore pire.
Nosfell est un loup, qui chante dans une langue qu'il a inventée, à des personnages qu'il a inventés, dans un monde qu'il a inventé.
Nosfell est un virtuose. Ses musiciens sont ses frères de sang.
J'en ai oublié de prendre des photos.
Scotchée.
